Terremotos Animados

Este es el último cuadro que he pintado. Se titula: Una historia de amor. Óleo sobre tela 146X97

El príncipe cobarde   10 de la mañana, en un bar de la zona norte, un viejo comenta mientras toma un aguardiente: mira que he recorrido mundo..., y allí dónde he ido..., siempre había un gallego (sonríe), los gallegos son tipos valientes, y fíjate tú..., precisamente, el único cobarde que he visto, es este tipo, que se cree príncipe de BARATARIA. Me quedo sorprendido y pensativo ante el comentario del viejo. Rebobino, echo marcha atrás en el tiempo, y veo al presidente tras un plasma, no da la cara, y veo un presidente esquivo que da mutis por respuesta, un presidente ausente, que no aparece ni comparece, tras una cortina opaca de mayoría absoluta. Llevaba razón el viejo, es raro ver a un gallego cobarde, pero existen, igual que las meigas. Un presidente que no tiene el valor de enfrentarse a sus contrincantes políticos, en calidad de candidato a la Moncloa, en un debate democrático, plural y público, qué valor se le supone para enfrentarse a los problemas de este país: Espa

Santa Marihuana El señor cura ojea el periódico y bebe pequeños sorbos de su café humeante. Tras la barra está Anita, camarera y dueña del negocio, -mujer sonriente, amable, y trabajadora-, que sirve los mejores batidos de la zona. Anda bueno el diario hoy, le digo al padre, que me observa y asiente con la cabeza. Hoy en primera plana se anuncia a bombo y platillo que Granada es la mayor productora de marihuana de España, y un referente en Europa. Si, somos una gran industria, afirma Anita mientras prepara una tostada. Ni lo dudes, responde el padre, los productores son los que menos se llevan siempre en el negocio, esto es así. Bien lo sabe señor cura, ratifica Anita, mientras unta con mantequilla a la bienhechora. Todos los días aparecen noticias relacionadas con la marihuana, que si plantación por aquí, que si detención por allá, que si suministro de luz pinchado... ¡¿Ves?!, yo en ese punto estoy de acuerdo con e

Coronel Trautman: ¿sigues a la escucha...?             Los hombres de negro andan por aquí tomando nota: próximas elecciones a la vista -cambio y corto-. La Troika, el Fondo Monetario Internacional, las Agencias de rating, están con el ojo avizor a los próximos resultados, analizan exhaustivamente los riesgos crediticios y, mandan sus advertencias para que sean tomadas en cuenta por los partidos, y pongan en solfa al pueblo soberano. Así, el gran funcionario, comunica lo que los superiores mandan: cuidado que nos hemos salvado por los pelos, vayamos a equivocarnos con los novatos y mandemos todo al traste ; esto es meter miedo, sin duda. Mientras tanto, el gran funcionario para un poco los motores de los recortes y la reestructuración del sistema,- no conviene sofocar al electorado que bastante aguante tiene -. Pero los jugadores del gran póker mundial tienen poca paciencia o ninguna.- Quieto parao - dice nuestro presidente- que pase el tornado electoral, dénos tiempo... mire uste

-Ruina-          Rejas, alambradas,muros, medidas de seguridad. Europa sin fronteras, está llena de trampas.  Cayó el muro de Berlín, y levantaron cientos de murallas de espino. Zona de libre comercio, zona  libre de tránsito, ese era el eslogan, una Europa unida. Mentira. La guerra, el gran negocio del tío  Sam, del tío de la hoz y el martillo. Éxodo. Tragedia humana. Mientras tanto la guerra avanza, y el  negocio del alambre crece, algunos se hacen ricos con la desdicha de la mayoría. El asesino de  Bashar al-Asad, ese que viste y calza elegante, anda desaparecido. Un país destruido, con el  beneplácito de Europa, Rusia, Estados Unidos, que miran de reojo y, con la mano escondida surten de armas a unos y otros, ¡menudo negocio el de la guerra!, ¡menudo botín a repartir!    La inseguridad y el miedo crean su riqueza. Y todo se llena de alambre. Los parques, los  montes de la universidad donde antes podías coger las almendras, hoy se pudren en el suelo. Todo  está bl

Me voy a permitir hacer hoy unos cuantos amigos. Aprovecho la ocasión, hoy 31 de agosto, mes en el que se han publicado en Ideal de Granada, los relatos de verano que todos los años organizan a modo de concurso y en el que participan escritores o aficionados, siendo los relatos seleccionados y valorados para su posterior publicación en el diario, por unos miembros de la Real Academia de las Artes de Granada. A principios de siglo XX, Federico García Lorca, Dalí, Buñuel, y sus coetáneos, designaban, a modo de chanza,  a los acomodados intelectuales de su época, como los Putrefactos, y escribían sobre ellos a modo de burla y crítica social. Bien, por segundo año, estos eminentes intelectuales de provincia, no han tenido a bien publicar mi relato. Cosa que agradezco, ya que su gusto es deplorable. Son los acomodados numerarios, catedráticos, chupocteros,, saqueadores de los publico, etc..., que calientan su sillón de cuando en cuando y hacen el paripé aquí y allí, mientras se lo llevan ca

Granada flamenca No todo en Granada es amargo. Relámpago- una mora, mora de la morería, acaricia la cara de Federico en el Bulevar de la Constitución, parece acariciar a un niño, con tanto amor y ternura, que estremece las carnes-. En Plaza Nueva cae la tarde; como todos los días, los niños flamencos se reúnen para ofrecer a foráneos y autóctonos su espectáculo: “Flamenco show”. Calientan motores en la bambalina de Santa Ana, abajo el río de oro afina la acústica y manda ondas de energía telúrica. Los espectadores de diferentes nacionalidades toman asiento en las escalinatas, poco a poco se hace un coro alrededor de los artistas, que los invitan a acercarse a ellos para que la olla hierva y huela a hierbabuena. Nueve forman el cuadro, guitarras, caja, palmas, baile, cante, -vamos a hacer un poquito por alegrías...-, y en una pequeña tabla nace el arte con los brazos al cielo, -jaleo...jaleo...-. Los espectadores alucinan. Esto solo puede ocurrir en Granada. Si cierras los

Ha nacido una estrella San Joaquín lleva un libro en la mano, y el Sr. Alcalde un plasma. Dos gigantes pantallas ha colocado, en la Era Baja, y en la puerta del ayuntamiento, donde hasta hace poco había una palmera. El Sr. Alcalde tiene de todo en la corte, periódico, televisión, radio, y un ministro de propaganda. Así, que si por una u otra, no te enterabas de sus hazañas y sus logros, ahora ha colocado dos pantallas gigantescas para anunciarse a bombo y platillo, y que te enteres de todo. Y es que el Sr. Noel está que lo tira; ecologista en acción, ha plantado doce olivos con doce gigantescos maceteros en forma de uve; para moverlos hay que llamar a una grúa, pero eso no importa, porque aquí se cuida el medio ambiente. Tenemos hasta un reloj de sol gigante llamado Pitingo. ¿Será la crisis de los cuarenta que le ha dado fuerte? ¿Será que sufre el síndrome de Narciso? Qui scit? De Nueva York a la City de Londres pasando por Maracena. Nuestras ciudades brillan.

Ciegos Ciegos Triste aniversario de uno de los crímenes más atroces, jamás cometidos, contra la Humanidad. https://es.wikipedia.org/wiki/Hiroshima#La_Segunda_Guerra_Mundial_y_la_bomba_at.C3.B3mica

                                                                  Rubén Darío Vallés Montes. Mr Miseria -I- Alguien se pone de parto... y todo se hace silencio. Un perro perdido, un barco varado a la deriva, azote de las olas, sin rumbo, indefenso, anda el africano por las calles de mi pueblo. Desde el monte Gurugú, tras la valla de la muerte, la repugnancia y el diablo de occidente. Como un alma en pena anda el africano, por las calles de mi pueblo, ...el tuyo. No sabe dónde está, truena la realidad perdida, en su cara la desdicha, los años desiertos, animal bonzo sobreviviendo en el monte Gurugú. ¡Qué bien los lobos gendarmes! ¡Qué bien los pixbull de verde! Cero corazón cero sentimiento. En su alma la muerte, el hambre, el frío, la desgracia. Flotando en el aire, espíritu errante, cruzando el puente sobre jirones, arrastran su cuerpo descompuest

Subido en la ola A 40 º visito El Cuarto Real de Santo Domingo, espacio limpio, diáfano, moderno. Es hermosa la QUBBA, me recuerda al Salón de Embajadores de la Torre de Comares; hermosos sus azulejos, especialmente unos pequeños frisos con policromía dorada, que me llaman la atención por su delicada belleza. La armadura de madera del techo es soberbia. Todo muy bien conseguido, modernidad y antigüedad, a la par, bajo mis pies. Paolo, un chico brasileño, me enseña amablemente el edificio. Las azafatas afables, sonrientes, perfumadas, me indican las escaleras donde me esperan los grandes cuadros de Juan Vida. Arte conceptual, flotante, aire alemán traído al sur. Eso me llevo. Afuera los 40º, y el jardín del palacio, como un oasis en medio del desierto. Cipreses, adelfas, magnolios, arrayanes, porcelana susurrante del agua, rumor de las albercas, y un fino viento; remanso de un antiguo y poético sueño que alababa a Dios. Por ponerle un pero a todo esto, señalaría la entrada

Artículo en el periodico IDEAL DE GRANADA y GRANADA HOY. 17 de Junio 2015.   ¿A qué huele? ¿A qué huele? Hasta Puente Verde el paraíso. A partir de ahí la cloaca. Paseo de la Bomba, Paseo de los Basilios, Paseo del Violón, agua estancada. Golondrinas, moscas, y mosquitos. Ratas. Los patos y los cisnes emigraron. Basuras y excrementos. Olor fétido nauseabundo de agua estancada, de algas, y cemento. Puente Romano, Puente Blanco, Granada, llantas de coches, fondos desconchados donde asoman las entrañas de hierro oxidado, barro, lodo, troncos podridos, basurero. Hasta la Inmaculada agua muerta. Un cartel prohíbe el baño. Tóxico anuncia. Granada agua oculta que llora, porque la que no está oculta apesta. 1995 encauzamiento del río Genil, un día inspiración de poetas que lo comparaban con el Nilo. 4000 millones de pesetas, un proyecto pensado para la navegación recreativa, para el disfrute y el goce de los ciudadanos, con un muelle para atracar los barquitos a modo de Reti

En busca de la Gioconda. 2001. Exposición en el desaparecida Taberna  Bodegas 3M. 2011.

Perfume a Granada Silencio en la sala Gran Capitán, dentro poesía. Granada retratada en su esencia, luces y claroscuros; saben los cuadros a piononos recién salidos del obrador, a churros con chocolate en Bibarrambla, a Plaza Larga, a caracoles, a perdices humeantes, a castañas en otoño y fiestas de guardar; a tardes plácidas, a alegría sosegada, a globos y caramelos, a versos sibilinos recitados en la intimidad, que juguetean en el vaivén de las aguas del Darro ,y acarician las hojas verdes de las frescas placitas de la trinitaria Granada. Maestría transmitida por los grandes pintores de la escuela granadina, estilo único en su forma de interpretar el paisaje y el paisanaje de esta nuestra querida provincia. El aprendiz de brujo, el aprendiz de la paleta viva, el maestro, el detalle preciso y cierto, la pincelada sutil y genial, mágica, que lo dice todo... Fernando González, espacio & espíritu, poesía del pincel plasmada en el lienzo. Un placer para los sentidos.

Bruja maestra.   Bueno... una cabeza cortada   Madre, que podría ser la madre de cualquier guerra, tras presenciar como su hijo es acribillado a balazos en la calle.                                                              Antonio Canales de Dickens                                                  Yo, Rubén Darío Vallés Montes. 2015                                                 Futura mamá con cámara antigas.                                                                              acuarela     San Jerónimo. Esta obra la hice cuando aprendí a modelar en barro en la escuela de artes y oficios de Granada. Qué año más feliz!!                                                                             Ocaso.     Montaje artístico inspirado en mi amigo Pablo. Cuando éramos muy jóvenes   Torero   Niño palestino muerto. Entierro