Terremotos Animados

El yogur 69 es imposible de mejorar, no hay otro yogur igual al 69, no lo busques en otro lugar pues no lo encontrarás, nadie como el yogur 69, único en su tamaño, su textura, su paladar, su gama loca de sabores de mora y straciatela con trocitos de crujientes chocolate, no es un capricho es un placer, es el yogur 69. RDVM. Dic17. (Que tengan ustedes un buen 2018)    Yogurt 69 is impossible to improve, there is no other yogurt equal to 69, do not look for it elsewhere because you will not find it, nobody like yogurt 69, unique in its size, its texture, its palate, its crazy range of flavors of mora and straciatela with crunchy chocolate chips, it's not a whim it's a pleasure, it's yogurt 69. RDVM. Dec17. (Have a good 2018)

-Rubén Darío Vallés Montes- -Rubén Darío Vallés Montes- Mil palabras Por ejemplo ahora. En situaciones como estas, te ves aquí delante y te dices, qué escribo, no se me ocurre nada. Bueno, esto sólo es una prueba. Me gusta escribir el adverbio solo, con acento, aunque los señores de la RAE hayan cambiado las normas, al fin y al cabo ellos son los que ponen las reglas, al menos han dejado la libertad de poner sólo con acento o sin acento. Quizás algún día yo también sea un miembro de la RAE, o un hemérito de Bellas Artes, o algo así. No más fatigas Dios, no más fatigas. Vaya usted a saber. Por ejemplo, el programa me marca que hemérito es sin h, y me da una serie de palabras que el programa cree que me pueden servir de ayuda u orientación; y es cierto, me sirve de ayuda y orientación; pero no sé... no me fío demasiado de este programa; aunque me marque la palabra, me la subraye en rojo, dudo de que esté en lo cierto, tengo que comprobarlo; por cierto, no

Yo no soy tu media naranja, si lo fuera estarías aquí conmigo viendo esta peli de suspense, no, nunca fui tu media naranja, ni tu cielo, tampoco tú eras mi reina, simplemente estábamos confundidos, y el sexo entre nosotros era estupendo. Ahora no estás ya aquí y a menudo pienso en ti, y te echo de menos, algunas veces, miento, te busco en la red esta de internet, por si averiguo nuevos datos de tu vida, llámame loco, llámame no acto para relaciones serias, comprometidas, serias, llámame niño, o niñato, y yo te llamaré a ti, no sé, te llamaré mi media naranja. RDVM Dic-17.

                                                            Los chicos de la placeta Los fines de semana se reúnen los chicos, los fines de semana son largos, a veces empiezan en un miércoles y terminan en domingo. Suelen reunirse por la tarde a merendar, incluso algunos medio días a almorzar, pero lo que no se pierden nunca es su reunión gastronómica a la hora de la cena. Los chicos son jóvenes, esa edad en la que la familia extiende sus fronteras y abarca a los colegas con los que normalmente se sienten en casa, ya que los padres se convierten en seres extraños. Todo normal. Así que esta es su placeta, una placeta pequeña escondida, recogidita de los vientos que soplan desde Pradollano, donde una fuente presidida por un enanito de la suerte sonríe a los dulces arbolitos, que crean en el sofocante verano, una cenefa natural de refrescante sombra. Así que los muchachos se lo pasan bien allí, y charlan, y carcajean, lo típico, las novias, los novios, las clases, el paro, las

Se nos quedó pendiente.   * Artículo aparecido en el periódico Wadi as. Al fin vi la película que tanto te gustaba y me recomendaste. La Strada de Federico Fellini. Se acaba de terminar, y me deja un regusto amargo como la vida. Porque la vida es compleja, repleta de matices, y sabores cambiantes que se entrecruzan como las notas de una guitarra. La vida del trashumante, la vida del hombre y el artista libre, con sus sinsabores, sus placeres, sus complicidades, sus momentos de gloria y reconocimiento, y soledad. Ese vivir intenso como un fuerte aguacero, el rayo y la tormenta, maestro. Esa elección de vida, o la corriente del río que te lleva, que te impulsa, que te acuna en este pasar por aquí, por este hermoso mundo. El amor al arte, a la vida, a la belleza. Ensimismado en ella, no queriendo desperdiciar ni una gota, luchando a menudo a contracorriente, sobreviviendo, y aceptando. Ese deambular sin patria ni bandera, gitano, donde la verdad no tiene fronteras, y e

Conservadurismo extremo. Eso no se hace, eso no se dice, eso no se toca. Los jóvenes de los setenta, hoy son mayores, son los que han vivido el esplendor del Reino de España, las vacas gordas, el gran reparto. Aquellos jóvenes que cambiaron la nación, los que llevaron al país a la modernidad, a la champion league de los Estados más potentes del mundo, los que renovaron el sistema y lo democratizaron. Hoy mayores, orgullosos de su legado, de una sociedad libre, democrática, ocupan los puestos de relevancia en la sociedad, académicos, empresarios, políticos, funcionarios con una larga carrera, artistas consagrados, literatos, trabajadores de base que levantaron el país a fuerza de trabajar duro. Los jóvenes de ayer son los mayores de hoy, con sus casas, sus coches, sus cómodas vidas, sus preocupaciones, los achaques, las pensiones de jubilación, sus buenos médicos, sus cirugías, sus viajes, sus cuentas en los bancos, sus dineros invertidos, sus aficiones. Qué formalidad, qué

Acabo de terminar de leer el libro “Diarios de Kurt Cobain”, editado por RESERVOIR BOOKS, publicado en 2002. Las últimas páginas las he leído en un parque soleado desde donde se ve Sierra Nevada mientras las moscas caníbales muerden sin piedad a todo bicho viviente, incluido perros, caballos, y seres humanos. El libro lo merece, (hace años que quería leerlo, pero la verdad es que me causaba demasiado respeto y no me atrevía, creo que no estaba preparado). Versión directa trascrita de apuntes de Kurt diseminados en hojas sueltas y libretas donde se entremezclan pensamientos políticos y sociales, conceptos sobre la música y la industria musical; esbozos de canciones; pensamientos personales sobre su vida, sobre la homosexualidad, el aborto, el amor, las drogas, el divorcio, la paternidad, la familia... Apuntes y apuntes, pequeños dibujos, escenas, planes de marketing, listas de temas, de cosas que hacer en las giras, modos de llevar a cabo esto y aquello, cartas a amigos, cartas

Cuando los artistas se convirtieron en empresarios, apuñalaron al ARTE, violaron a las musas y sepultaron al duende y las ninfas. El gran atentado, la gran herida mortífera fue allá por mediados del s. XX, Picasso y Dalí fueron unos destacados terroristas, pero el capo sin alma, el que dio la puñalada mortífera que dejó definitivamente al ARTE en coma fue Andy Warhol llevando al arte a la producción en cadena como una lata putrefacta de habichuelas. EL arte entró de lleno en el capitalismo más radical y deshumanizador. Hoy no es nada. Es un mero instrumento de la cadena devoradora y destructora de un mundo en descomposición. Pura especulación, donde los supuestos artistas son payasos bien pagados por las élites mundiales escondidas tras pantallas fiscales camufladas en sociedades anónimas y plataformas de fundaciones y siglas de bancos, cajas fuertes y paraísos fiscales. Por eso el arte de las bienales, arcos, Venecias, Miamis, DF México, EEUU, mercados internacionales del arte,

Esta mañana he visitado esta exposición, BIUNIC2017. El resultado ha sido lamentablemente triste. Se supone que esta es una muestra del ilusionante y más granado arte plástico que sale de las facultades andaluzas. Y para ello se han elegido una muestra representativa de los "mejores alumnos salidos de sus aulas". El resultado es tristemente deprimente. Si este es el estado del arte andaluz estamos en un nivel crítico, nivel que podríamos denominar UCI, enfermos en fase terminal. Se supone que para el estudio y la elección de los trabajos, hay un gran y extenso comité de expertos altamente cualificados que hacen la selección de los artistas, las obras expuestas y todo el montaje y parafernalia. Un basto equipo de funcionarios y personal designado que llevan a cabo el comisionado, la catalogación, y un sin fin, sin fin, sin fin, de asuntos, que tiene un denominador común, la pasta, el dinero. Es decir, que entre unos y otros, se lo llevan doblado. Así que lo de menos es el a

                                                                       Pa reventar Así estaba Granada el domingo al medio día. La manifestación multitudinaria convocada por la plataforma Justicia por la Sanidad llenó las arterias principales de Granada, desde la Caleta a Puerta Real pasando por la Gran Vía y la Plaza del Carmen, en un caluroso día de otoño. Gentes venidas desde todas las provincias de Andalucía tomaron la calle pertrechadas de globos blancos, azules y rojos, abanicos y sombreros. Granada despierta, Andalucía despierta pidiendo dignidad, servicios sanitarios decentes para los ciudadanos, pidiendo justicia, contra los recortes, contra los tejemanejes políticos, contra las administraciones paralelas que pretenden privatizar la sanidad pública, como ya pasó con los servicios de agua, con los puertos, con los aeropuertos, con telefónica y correos, con las cajas de ahorros, con las carreteras, con la educación... con la Alhambra, con la sierra; ese afán

                                                                      CATALUÑA Cuando yo era chico ya escuchaba hablar de la Cataluña independiente, de esto hace cuarenta años; también escuchaba hablar de un Euskadi independiente; Y De una Galicia independiente, aunque bastante menos. Interesándome por el asunto, me enteré, que cuando yo nací, Barcelona, Cataluña, era un hervidero, y que los grises repartían a mansalva. Durante mi infancia y adolescencia crecí bajo estas luchas y anhelos de independencia del Estado Español. Crecí con las noticias horribles de atentados de ETA, y las luchas políticas, policiales, y extra policiales del Estado Español, para erradicar al grupo terrorista. Con los años fui tomando conciencia de lo que ocurría. Al mismo tiempo el Estado Español ha estado sostenido desde sus inicios por la complicidad y los acuerdos con los Gobiernos Catalanes y Vascos, los dos con enorme fuerza tanto política como económicamente en el Estado Español. Tanto Cat

                                              Chévere             Si lo vieras subir las escaleras, arrastrándose como un cerdo, sudando como un cerdo, gordo, seboso, podrido de colesterol, baboseando fatigado con la boca a medio abrir como un rape expuesto sobre el hielo frío y reluciente del mostrador de la pescadería. Ese frío, feo, y repugnante rape, que con dulzura y esmero intenta endosarte la gran comercial Natalia Fernández, tal como indica su nombre en la solapa de su blanca y bien planchada camisa. Esa niña te lo vende todo, es una cantante new age de Trap, le encanta el dinero, vive para el dinero, le reza al dinero, y no tiene más religión que su novio, por lo visto, este sí, este sí es apañado, y sabe limpiar, y cocinar, y todas las cositas de la cama las hace súper bien. Ella te lo vende todo, da igual que esté en la caja, te ofrece las cajitas de bombones de guindas al orujo de Gijón, que la carne de oferta adobado de canguros de las granjas de Extremadu

      Las dos religiones monoteístas* esperan al Mesías, los hinduistas esperan la reencarnación del Mesías. Qué podría hacer este hombre Mesías en el mundo falso, hipócrita, sin piedad, donde reina el poder del dinero, un mundo injusto, falso, asesino? Supongo que nada. Sería un pobre diablo apartado, humillado, un paria social, sin poder ninguno. Sería un hombre con el corazón afligido diciéndose qué hago yo aquí con estos animales. Supongo que ese Mesías sería algo así, al menos algo parecido, un hombre que sobreviviría en este mundo, con suerte, con mucha suerte, a duras penas. No tendría nada que hacer, no podría hacer absolutamente nada, y simplemente sería un espectador más de la catástrofe y pensaría, supongo, en la frase aquella del bueno de Einsten cuando afirmó que la cuarta guerra mundial sería con piedras.   *El Islam no espera ningún Mesías. Para ellos Mahoma fue el último.

                                                                VELADAS DE CINE Los viernes por la noche nos reunimos un puñado de vecinos del Cerrillo de Maracena en una de las pocas plazas con historia que queda en el barrio. Es una plazoleta muy coqueta, que se contonea a un metro de altura sobre la pequeña explanada poblada por coches, rodeada de casas bajas, unas deterioradas por el tiempo, y otras restauradas con mimo por sus propietarios. Antiguamente aquí había una vaquería, un poco más allá un molino de harina, y una cuadra de caballos, y detrás de la plaza, una bella fábrica de telas abandonada que se cae a pedazos, pero que aún hoy resiste, a duras penas, a pesar de que nadie le hace ni caso. Nuestra plazoleta es un oasis escondido en el bulle bulle de edificios modernos, carreteras gigantes que circundan, y la vorágine que viste nuestra sociedad moderna. Está escondida y solo los afortunados la conocen. Si te vendaran los ojos y te llevaran allí, pensarías q

Este libro de Miguel Gila, conocido por el gran público como humorista, a primera vista puede parecer un recopilatorio de chiste, nada más alejado de la verdad. Miguel Gila narra la muerte de Franco y su posterior llegada al más allá donde se encuentra con personajes relevantes de la historia. Este es un breve resumen. Yo no sabía que Miguel Gila fuese escritor, y ahora descubro que publicó más de 50 libros entre narrativos, guiones, poesía, etc... En "Encuentros en el más allá" de una forma ágil y amena da un repaso a la historia de España y a personajes relevantes que han marcado el devenir de la humanidad. Me sorprende encontrarme con este Gila desconocido para mi. Un Miguel Gila erudito, un intelectual, un hombre de estudio; y esto me lleva a pensar en sus parodias, sus chistes, sus escenificaciones, que quedarán como historia viva del ARTE Humorístico; los espectadores vemos o escuchamos la parodia, esa síntesis magistral que nos hace reír a carcajadas, pero d