Terremotos Animados

  AMOR ¿Dónde está el amor? Lo busco y huyo de él. Eso se llama miedo.¿Dónde está el amor? No lo sé. Juro que no lo sé. El amor, esa gran fuerza poderosa capaz de todo, capaz de superar cualquier obstáculo, cualquier inconveniente. Nada más grande y sublime que el amor. Unos ojos que hablan, grandes como el mismo cosmos abierto. Unos labios de terciopelo, como fruta jugosa, fruta de vida, fruta capaz de hacer revivir a un ser medio muerto que fallece en un océano inmenso, ahogándose una y otra vez en las profundidades. Ya cansado de mar y sal, de olas que lo arrastran una y otra vez siempre siendo la misma cantinela oscura. Ya el cuento repetido mil veces, aprendido. Entonces tus grandes ojos, y tus labios que hacen estremecer a los sentidos que aún quedan. Tu voz capaz de acallar un coro de gritos haciéndolos mudos e inexistentes. Entonces tu cuerpo se convierte en un aura y desapareces en ese extraño brillo que lo ocupa todo, que anula el mundo, que anula el

  El Campeón del mundo. El tipo vive en la parada de autobús, bajo el techo moderno de diseño de esta parada de bus céntrico de una ciudad moderna europea. El tipo vive ahí desde hace años, en invierno, en verano, haga frío, calor, o caiga una tormenta de agua. Esa es su casa. De cuando en cuando se afeita con una gorra Bobby Fischer el gran genio del ajedrez. Realmente se le parece. Y viste prácticamente igual, ni habla con nadie, ni le pide a nadie, ni se mete con nadie, ni molestia a nadie. Él está siempre ahí, es su casa, su tejado. Es uno de esos seres bíblicos que existen en nuestras modernas ciudades y viejas europeas. Nadie sabe qué come, ni de dónde es, ni cuál es su historia. Él está siempre ahí viendo cómo pasa la gente como pasa el tiempo, la vida, el tráfico, los autobuses viendo amanecer y viendo anochecer. Se levanta cuando el sol y se duerme bajo las estrellas estando en la gran parada de bus

En esta mochila llevo cuatro capos escondidos, una mano de buenas cartas con la que ganar cualquier partida. Cuatro más uno que juega de joker y lleva un jaguar dentro de sus dientes. Cuatro más uno. Cuatro más uno en una galaxia de estrellas, entretejidas, dentro de un agujero negro de tres caras. Aprendí a mantener la boca cerrada yo que tanto hablaba. Aprendí a mantener la boca cerrada, era peligroso hablar. Todo lo que dijera podía ser utilizado en mi contra. El mundo era hostil, y el peligro acechaba dentro y fuera, uno no estaba a salvo dentro de las cuatro paredes ni fuera de ellas. Aprendí a callar, a mantener la boca cerrada. A escuchar, a oír, incluso a embadurnarme de jabón para que las palabras resbalaran como el viento sobre el calmado e inaccesible mar. Yo que tanto hablaba. Me volví mudo, me hicieron mudo. Como una tortuga, dentro de mi cráneo, era esa la única forma de escapar, la única forma posible de mantenerme a salvo, lo mejor. Cerrar, las compuertas de mis hues

   A MIS AMIGOS ¿Te acuerdas cuando jóvenes?, cuando íbamos por ahí, paseando, o sentados en los últimos asientos del autobús, y de pronto algo ocurría o no ocurría nada, y empezábamos a reír, y llorábamos de risa sin saber porqué, y era mirarnos y revolcarnos de risa, hacíamos lo que nos salía del alma, lo pasábamos realmente bien de acá para allá, el mundo era nuestro hermano. Lo pasábamos divertido, como si fuéramos los putos amos del universo hermano. ¿Te acuerdas? Aquello era genial. ¿Te acuerdas las caras de la gente como nos miraban como si fuéramos extraterrestres, o pequeños demonios, o duendes del parque?, y contra más nos miraban, más caras de imbéciles se les ponían, ¡cómo nos miraban aquellos gilipollas!, y contra más nos miraban, más nos reíamos nosotros de aquellos estúpidos. Porque era cierto, y no estábamos equivocados, aquellos tipos eran unos auténticos gilipollas. Era un espectáculo vernos r

MUJER QUE PINTAS IGLESIAS Todos los hombres son malos, las mujeres todas buenas. Los hombres son todos unos hijos de puta, las mujeres todas unas santas. El hombre siempre denigra, el hombre solo quiere a lo mujer como objeto, para follarla, y hacerla su criada. La mujer siempre lo hace de corazón, ella no tiene intereses ocultos solo se guía por su puro corazón, y el sexo es secundario, la mujer no piensa con el coño ni con el monedero. Papá siempre fue un cabrón dictador, pero en casa mandaba mamá, y se hacía siempre lo que ella decía, y así nos educaron. Y así salimos, hijos de puta, que vamos matando a mujeres con la metralleta por la calle, así salimos de hijos de puta, por supuesto más idiotas que cualquiera de las mujeres. Porque las mujeres siempre son más listas, como mamá, que siempre está ocupada, porque los hombres no saben hacer nada, nada de nada, son unos inútile

Poema; Acertijos de la abuela Si tu madre es puta y tu padre un chulo de puta cómo serás tú? Si tu madre es gilipollas y tu padre otro gilipollas cómo serás tú? Si tu madre es tonta la pobre y tu padre un asno cero a la izquierda cómo serás tú? Si tu madre es una trabajadora pobre y tu padre un pobre desgraciado cómo serás tú? Si tu madre está mal de la cabeza y a tu padre no le rige bien el coco, de qué puente te tirarás tú? Si tu madre es una ladrona y tu padre un camello a qué te dedicarás tú? Si tu madre es rica con propiedades, cabal, fría como el hielo, y tu padre un terrateniente serio, aplicado, cabal, frío, cómo serás tú? Si tu madre es aventurera, dicharachera, simpática, buena gente y tu padre un tipo abierto divertido, buena gente, cómo serás tú? Si tu madre es drogadicta y tu padre poliadicto a qué drogas te engancharás tú? Si tu madre murió de cáncer de páncreas y tu padre de cáncer de hígado de qué cáncer morirás tú? Si tu madre es ciega y t

Publicado en el periódico mensual de Guadix, WADIAS. Mes mayo-junio 2018. Duende de las 11 Bolonia pasa las fotos del móvil, un globo es una concha de Jesús del Gran Poder, nuestro padre canta trap con Rosalía de Castro, su nieta se folla al concejal de cultura, y ahora, « también » , se va siete meses de becaria en compensación-representación de la cultura granadina, a Bulgaria la amarga, a leerle a los ultra nazis caprichos locos de Lorca, con protocolos establecidos y campos de refugiados incluidos, servicios de vigilancia integrales traslúcidos, extrema, « camisetas pechos fuera » , pezones ardientes a lo Falla para el invierno frío, cornisas, compás y escuadras, de impacto rápido-preciso. Bolonia mira la cuenta de ingresos, « va bien » , en el aeropuerto de Sofía, saluda desde la ventanilla a Fariña, camuflada con gabardina a lo coronel de la Benemérita, « va bien » , Fariña empaquetada por el cura, del maletín órbita, el alz

Extremadamente respetuoso En estos tiempos curiosos. La honestidad, no como propósito, sino como forma de « ser » , más allá de la educación y eso que llaman cultura, -como si fueras tonto- el hablar de forma verdadera, no como meta, ni como modo para no sé qué, -¿qué?- Eso de reflejar, hacia, ante los demás, sin un objetivo, sin gestión de fondos, manicura de emociones y sentimientos, -tan solo un gesto-, tan sencillo, tan ingenuamente sencillo, porque naturalmente « es » . « Amenazante » No hay estudio, ni análisis meticuloso. Simplemente simple. « Sin vueltas. Sin virutas » . No está en el « ser » otra forma posible. Que sería un patético disfraz ridículo. Tan ridículo y destructivo como el -esfuerzo- que tendrías que hacer para tomar otra posición, -nota-, más coherente con los tiempos « mil-quinientos-metros » de altura. Nubes bombardeadas de grilletes . Mostr

POEMA DEL PÁJARO CARPINTERO. Yo nunca iré a Cuba, ni a Cancún, menos a New York, ni a Tokio. Porque yo soy un niño malo, un niño protestón que molesta, de esos que dan por culo y no se callan, y menos asiente cuando aquello es injusto, nefasto, una mentira flagrante. Por eso yo nunca iré a Cuba, ni a Cancún, ni a NY ni a Tokio. Tampoco recibiré ningún premio, quizás un elogio entre bambalinas, un elogio silencioso para que no se entere nadie, un elogio de esos oscuros con la intención de sacarte algo, robarte algo, sacarte algún provecho, como si no te dieras cuenta, como si fueras un ingenuo, un alma cándida, que lo soy, a la que se satisface con un café y un brindis de anís. Yo nunca iré a ningún lado, y seguiré en esta cárcel donde me dejan apenas vivir, donde cuentan los días que faltan, hasta que me llegue la muerte, y entonces llorarme dos lágrimas, antes de lanzarse como buitres sobre mis tesoros de apenas tinta, de apenas colores. Los muy cerdos. RDVM2018.

El yogur 69 es imposible de mejorar, no hay otro yogur igual al 69, no lo busques en otro lugar pues no lo encontrarás, nadie como el yogur 69, único en su tamaño, su textura, su paladar, su gama loca de sabores de mora y straciatela con trocitos de crujientes chocolate, no es un capricho es un placer, es el yogur 69. RDVM. Dic17. (Que tengan ustedes un buen 2018)    Yogurt 69 is impossible to improve, there is no other yogurt equal to 69, do not look for it elsewhere because you will not find it, nobody like yogurt 69, unique in its size, its texture, its palate, its crazy range of flavors of mora and straciatela with crunchy chocolate chips, it's not a whim it's a pleasure, it's yogurt 69. RDVM. Dec17. (Have a good 2018)