El niño.
El niño Estoy en el ciber, es un ciber pequeño de barrio, un negocio de supervivencia. Tu madre atiende los ordenadores, y con una sonrisa me atiende y me indica el monitor tres. Tu estás un poco más allá, en el siete, entretenido viendo unos dibujos animados en tu idioma, de vez en cuando tu mamá te dice algo, y tu le respondes relajado. Tienes seis años no más. Al rato te sales a la calle, tu mamá se ha sentado a tomar el fresco, hoy hace un calor africano que quema la piel, como si un dragón blanco y azul, estuviera expulsando fuego, desde su boca gigante de grandes fauces. Luego entras, y me miras y me sonríes, y como si de una persona mayor se tratara, me pasas tu menuda manita por la espalda, tu mano consoladora, como si intuyeras que ando triste, como si intuyeras que no soy demasiada mala persona. Te miro a los ojos marrones, tu pelo negro, tu tez morena, eres alegre, un niño, como los niños que estoy vien