Terremotos Animados

Este es el último cuadro que he pintado. Se titula: Una historia de amor. Óleo sobre tela 146X97

El príncipe cobarde   10 de la mañana, en un bar de la zona norte, un viejo comenta mientras toma un aguardiente: mira que he recorrido mundo..., y allí dónde he ido..., siempre había un gallego (sonríe), los gallegos son tipos valientes, y fíjate tú..., precisamente, el único cobarde que he visto, es este tipo, que se cree príncipe de BARATARIA. Me quedo sorprendido y pensativo ante el comentario del viejo. Rebobino, echo marcha atrás en el tiempo, y veo al presidente tras un plasma, no da la cara, y veo un presidente esquivo que da mutis por respuesta, un presidente ausente, que no aparece ni comparece, tras una cortina opaca de mayoría absoluta. Llevaba razón el viejo, es raro ver a un gallego cobarde, pero existen, igual que las meigas. Un presidente que no tiene el valor de enfrentarse a sus contrincantes políticos, en calidad de candidato a la Moncloa, en un debate democrático, plural y público, qué valor se le supone para enfrentarse a los problemas de este país: Espa

Santa Marihuana El señor cura ojea el periódico y bebe pequeños sorbos de su café humeante. Tras la barra está Anita, camarera y dueña del negocio, -mujer sonriente, amable, y trabajadora-, que sirve los mejores batidos de la zona. Anda bueno el diario hoy, le digo al padre, que me observa y asiente con la cabeza. Hoy en primera plana se anuncia a bombo y platillo que Granada es la mayor productora de marihuana de España, y un referente en Europa. Si, somos una gran industria, afirma Anita mientras prepara una tostada. Ni lo dudes, responde el padre, los productores son los que menos se llevan siempre en el negocio, esto es así. Bien lo sabe señor cura, ratifica Anita, mientras unta con mantequilla a la bienhechora. Todos los días aparecen noticias relacionadas con la marihuana, que si plantación por aquí, que si detención por allá, que si suministro de luz pinchado... ¡¿Ves?!, yo en ese punto estoy de acuerdo con e

Coronel Trautman: ¿sigues a la escucha...?             Los hombres de negro andan por aquí tomando nota: próximas elecciones a la vista -cambio y corto-. La Troika, el Fondo Monetario Internacional, las Agencias de rating, están con el ojo avizor a los próximos resultados, analizan exhaustivamente los riesgos crediticios y, mandan sus advertencias para que sean tomadas en cuenta por los partidos, y pongan en solfa al pueblo soberano. Así, el gran funcionario, comunica lo que los superiores mandan: cuidado que nos hemos salvado por los pelos, vayamos a equivocarnos con los novatos y mandemos todo al traste ; esto es meter miedo, sin duda. Mientras tanto, el gran funcionario para un poco los motores de los recortes y la reestructuración del sistema,- no conviene sofocar al electorado que bastante aguante tiene -. Pero los jugadores del gran póker mundial tienen poca paciencia o ninguna.- Quieto parao - dice nuestro presidente- que pase el tornado electoral, dénos tiempo... mire uste

-Ruina-          Rejas, alambradas,muros, medidas de seguridad. Europa sin fronteras, está llena de trampas.  Cayó el muro de Berlín, y levantaron cientos de murallas de espino. Zona de libre comercio, zona  libre de tránsito, ese era el eslogan, una Europa unida. Mentira. La guerra, el gran negocio del tío  Sam, del tío de la hoz y el martillo. Éxodo. Tragedia humana. Mientras tanto la guerra avanza, y el  negocio del alambre crece, algunos se hacen ricos con la desdicha de la mayoría. El asesino de  Bashar al-Asad, ese que viste y calza elegante, anda desaparecido. Un país destruido, con el  beneplácito de Europa, Rusia, Estados Unidos, que miran de reojo y, con la mano escondida surten de armas a unos y otros, ¡menudo negocio el de la guerra!, ¡menudo botín a repartir!    La inseguridad y el miedo crean su riqueza. Y todo se llena de alambre. Los parques, los  montes de la universidad donde antes podías coger las almendras, hoy se pudren en el suelo. Todo  está bl

Me voy a permitir hacer hoy unos cuantos amigos. Aprovecho la ocasión, hoy 31 de agosto, mes en el que se han publicado en Ideal de Granada, los relatos de verano que todos los años organizan a modo de concurso y en el que participan escritores o aficionados, siendo los relatos seleccionados y valorados para su posterior publicación en el diario, por unos miembros de la Real Academia de las Artes de Granada. A principios de siglo XX, Federico García Lorca, Dalí, Buñuel, y sus coetáneos, designaban, a modo de chanza,  a los acomodados intelectuales de su época, como los Putrefactos, y escribían sobre ellos a modo de burla y crítica social. Bien, por segundo año, estos eminentes intelectuales de provincia, no han tenido a bien publicar mi relato. Cosa que agradezco, ya que su gusto es deplorable. Son los acomodados numerarios, catedráticos, chupocteros,, saqueadores de los publico, etc..., que calientan su sillón de cuando en cuando y hacen el paripé aquí y allí, mientras se lo llevan ca

Granada flamenca No todo en Granada es amargo. Relámpago- una mora, mora de la morería, acaricia la cara de Federico en el Bulevar de la Constitución, parece acariciar a un niño, con tanto amor y ternura, que estremece las carnes-. En Plaza Nueva cae la tarde; como todos los días, los niños flamencos se reúnen para ofrecer a foráneos y autóctonos su espectáculo: “Flamenco show”. Calientan motores en la bambalina de Santa Ana, abajo el río de oro afina la acústica y manda ondas de energía telúrica. Los espectadores de diferentes nacionalidades toman asiento en las escalinatas, poco a poco se hace un coro alrededor de los artistas, que los invitan a acercarse a ellos para que la olla hierva y huela a hierbabuena. Nueve forman el cuadro, guitarras, caja, palmas, baile, cante, -vamos a hacer un poquito por alegrías...-, y en una pequeña tabla nace el arte con los brazos al cielo, -jaleo...jaleo...-. Los espectadores alucinan. Esto solo puede ocurrir en Granada. Si cierras los