Carne para museo

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Carne para museo. Carboncillo sobre papel Guarro. 30x50. Año 2003.




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Tres poemas porno eróticos de amor y desdicha

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Amor prohibido ­I­ Erecto sol erosiona la tarde perra. Sudor de pieles resbaladizas. Danzan dos cuerpos al son de la boa, lenguas de agua fresca en caracolas saladas, se deslizan. Laberintos oscuros, donde tu nombre golpea, secretos tabernáculos, que gimen, la presencia de mi aullido de fiera. Zorra, abres el libro del placer en el versículo correcto. Ahí quería llegar. Al lugar donde tu alma tiembla, arañando mis muslos, pidiendo azotes, pidiendo que apriete tu cuello, que te ahogue en éxtasis, que te parta la vida en dos mitades. ­II­ Sopor de la tarde lenta, canícula de las cinco y media, abanico tu respiración, en el valle de mi espalda, canal abierta. El roce frío de tu amapola estremece mi monte en punta, abierta está mi caracola, al canto de las sirenas. Cosmos rebosante. Amor y muerte, pujanza llena. Resbaladiza espuma, hechicera estrella, devoras la belleza, con d
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El Molino de Dúrcal

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  Conocí el Molino allá por principio de los noventa. Ese lugar, aquel esplendoroso Molino de Dúrcal funcionaba por aquel entonces como Restaurante Escuela de Hostelería. Para alguien que no conoce la restauración de caché, aquel restaurante , la comida que servían, y sobre todo el servicio que se procuraba en la sala, era algo sorprendente y novedoso. Mantelería buena, cubertería perfectamente colocada, y unos camareros pulcramente uniformados, con cientos de protocolos para servir al comensal como oficio. El entorno tenía la magia y el encanto que procuraba la naturaleza y el rumor del agua fluyendo por aquí y por allí, y por ende, el susurro de pajarillos y el revolotear de las mariposas en primavera. Treinta años después he vuelto a pasear por esos parajes. El camino que lleva desde Dúrcal hasta el Molino se ha convertido en una escombrera, repletas de restos de obras, tuberías de cemento que asoman desde el suelo, hilos de agua que corren entre basura. Es el pre
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Mujer que pintas iglesias

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MUJER QUE PINTAS IGLESIAS Todos los hombres son malos, las mujeres todas buenas. Los hombres son todos unos hijos de puta, las mujeres todas unas santas. El hombre siempre denigra, el hombre solo quiere a lo mujer como objeto, para follarla, y hacerla su criada. La mujer siempre lo hace de corazón, ella no tiene intereses ocultos solo se guía por su puro corazón, y el sexo es secundario, la mujer no piensa con el coño ni con el monedero. Papá siempre fue un cabrón dictador, pero en casa mandaba mamá, y se hacía siempre lo que ella decía, y así nos educaron. Y así salimos, hijos de puta, que vamos matando a mujeres con la metralleta por la calle, así salimos de hijos de puta, por supuesto más idiotas que cualquiera de las mujeres. Porque las mujeres siempre son más listas, como mamá, que siempre está ocupada, porque los hombres no saben hacer nada, nada de nada, son unos inútile
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